Imagine um quarto em penumbra. O som de um salto que ecoa no piso. A fragrância amadeirada que preenche o ar. Ela não fala — apenas observa. Ele não toca — apenas oferece o pulso. Entre ambos, não há pressa, nem vulgaridade. A tensão é escultural. Cada gesto é premeditado como numa peça de teatro sagrado. É nesse momento que o desejo deixa de ser impulso e se torna arte.